
og

Hovedpersonen min har byttet kjønn. Fra å være en sarkastisk, iskald gutt har Natt nå blitt en like sarkastisk, forhåpentligvis like iskald jente. Og jeg har oppdaget at jeg er en sjåvinist.
For plutselig skriver jeg henne annerledes. Der gamle Natt ville satt seg ned og ventet på at andre tok til vettet, prøvde denne versjonen å preke dem over til sin side. Der gamle Natt ville bannet, gråt denne. Jeg tror jeg begynner å finne kjernen i grunnen til at jeg hater å skrive om kvinner: kvinnene jeg skriver om er feige. Ikke at det er noe galt i å gråte eller overtale andre, men når jeg skriver jenter, blir karakterene passive. De setter seg ned som en fordømt prinsesse i ett tårn og venter på at noen skal redde dem. Det blir ingenting av dette rå, iskalde og snerrende som er alt jeg elsker ved Natt.
Og allikevel fortsetter jeg. Hele uken har jeg, uten å skrive ett ord, jobbet med Natt. Hun har gått fra en prinsesse i hvit kjole til en prinsesse i sort lær. Rynken mellom øyenbrynene begynner å minne meg om mannen hun kommer fra. Kanskje denne varianten er litt skarpere i ordene, har litt lettere for å unngå fysiske konfrontasjoner til fordel for unnvikelsesmanøvrer, men hun er smart. Hun er villig til å ofre alt, sitt eget liv inkludert, for å oppnå sine mål. Hun er kald nok til å la andre straffes for hennes feil, og til å få den stakkarsj offiseren som blir satt til å passe på henne såpass utilpass at han frivillig trekker seg tilbake til sofaen. Og bestikker henne med whiskey og bacon.
Det eneste stedet jeg nå sliter med at hun er for passiv, er mot slutten. På den positive siden er det der den forrige Natt også var passiv. På den negative siden kan jeg ikke ha en karakter som setter seg ned og lar andre redde seg.
Selv om ting hadde vært mye lettere om jeg kunne!
Barn dreper barn i ny suksess[film]
Advarsel: tl;dr følger:
Jeg har aldri forstått hvorfor noe som er greit i en bok, ikke er greit i en film. Ta Clockwork Orange. Voldtektsscenene og voldsscenene førte til at filmen ble forbudt i England. I boka er ofrene for en av voldtekten ellve år gammle. Alex er femten. Boka ble aldri forbudt.
Filmer har aldersgrenser, advarsler og skremsels-artikler av typen Aftenposten desverre velger å publisere. Bøker med like brutale temaer blir ikke bare forbigått i stillhet, men påtvunget ungdommen gjennom norskundervisningen. Vildanden, med selvmord og utroskap, og Karens Jul, om en ung jente og hennes barns død, er nesten obligatorisk lesning på ungdomsskolenivå. Er det greit fordi det er klassikere?
Dødslekene er en brutal bok. Filmen inneholder mest sannsynlig scener jeg ikke ville latt hvilken som helst ellveåring se. Men samtidig er det en svært godt skrevet serie. Den er realistisk, den er godt skrevet og personlig hadde jeg ikke hatt noe imot at mine (svært teoretiske) barn hadde hatt noen av hovedpersonene som rollemodeller.
At Twilight i artikkelen kommer best ut av sammenligningen... En bok som handler om en forfølger og jenta som utsletter seg selv for å bli hans perfekte brud, provoserer meg. Dødslekene er ikke en god-natt bok for åtteåringer. Men så var det heller ingen som ba dem om å lese den.
Jeg har et alvorlig problem med å avslutte fortellingen min om Nathaniel. Her knoter jeg i månedesvis med å finne en realistisk måte å få ham ut av Norge på, finner en løsning jeg elsker og forventer at romanen skal være ferdig...
Bare for å finne ut at den er LANGT fra over. For ingen stat tar imot dissidenter som har blottlagt sin tidligere stat med åpne armer. Ikke når staten som ble avkledd av nevnte dissident er regnet for å være "vennlig". Så plutselig har vi et sammensurium av maktmisbruk, vennskap som dannes på de merkeligste steder, romanens første kjærlighetskyss (mellom de to minst sannsynlige karakterene) og jeg skriver mer for å finne ut hvor dette ender enn noen annen grunn.
Noe som fører til scener på Heathrow hvor vannglass kastes på sikkerhetsoffiserer og den så langt mest imponerende bannskapen jeg har skrevet (hardt inspirert fra en artist jeg en gang så, etter han fikk ett ølglass i panna, rolig avsluttet sangen for å så skjelle ut den som kastet, morra hans, de som stod rundt og verden forøvrig).
Det eneste jeg vet akkurat nå er at dette kommer til å slutte i Skotland. Om romanen faktisk slutter når jeg kommer dit, nei det får tiden vise.
Det er lite skriving, og derfor også lite blogging for tiden. Mye fordi jeg er utmattet etter bussulykken. Har begynt å gå turer denne uka. Den lengste var et kvarters gåtur bort til biblioteket, for å låne meg lesestoff. Jeg var utslitt i dagevis etter den.
På den positive siden fører dette til mye lesing. (Og tv-titting, dessverre. Jeg trodde det var en uvane jeg hadde vent meg av med.) Så langt har jeg pløyd meg gjennom en del gamle slagere, og halvparten av Frimurernes Hemmeligheter av Roger Karsten Aase. Interessant bok med en alvorlig feil: kursiv.
MYE kursiv.